Cortejo
Água de cheiro para molhar o pulso relógio que marca a vida em mim.
Água da tua boca para o meu bico.
Choro de tua cachoeira.
Banho dos pés inchados de correr de ti.
De não poder te.
Sonhos que não me lembro. Sono que não vem.
E muitos remédios para poder continuar.
Minha mão no telefone querendo discar.
O teu ouvido na minha língua. Concha de beira mar.
Ouço a tua música.
Completo a tua história paralela.
Não sei cantar o teu refrão.
Penso nos olhos da Piaf e no sacrifício.
Não me arrependo nem me reparo.
Ando com a cabeça partida, de joelhos pelo asfalto para chamar a atenção.
A poetiza está exausta.
A poetiza minimiza a dor.
A poetiza está descalça.
E atravessa essa estrada comprida sangrando em um andor.
Escrito por Paula Cohen às 11h04
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